Der 3. Phygerion im Jahre Null

Der Tag war noch nicht alt, doch auf den Plätzen der altehrwürdigen Kriegerschulen wurden bereits die Knaben gedrillt, die man noch ehe der Tag begonnen hatte aus ihre Betten und ihrem kurzen Schlaf gerissen hatte. Tradition in Draspon. Auch an diesem Phason, im wachsenden Phygerion, dem 3. Tag des 5. Monats. In der 6. Stunde vor Mittag, der ersten Stunde des Tages. Unter dem ehernen Grimm des großen Standbilds des Arkos brüllten die Ausbilder ihre Kommandos.
Vielleicht war es ein bereits erschöpfter Junge, der seinen Augen nicht traute, als er im Süden das Licht erblickte, das fast dreimal heller als die Sonne schien. Vielleicht stauchte ihn gerade ein verbitterter Ausbilder zusammen, der seinen Blick einfach nicht nach Süden wenden wollte, als die Erde zu beben begann, als das Standbild des Arkos, des niemals wankenden Kriegers, ins Wanken geriet und umstürzte. Als die Ziegel von den Dächern fielen und die Türme wie Äste im Wind wippten. Und einige brachen. Als Mietskasernen und alte Häuser einstürzten. Als sich Geschrei und Wehklage erhob.
Noch ehe die überraschten Bewohner von Draspon die Brandwehr organisieren und Verletzten und sich selbst helfen konnten, begann aus dem heiteren Morgenhimmel Asche zu fallen. Wie ein düsteres Omen legte sie sich fingerdick auf die Stadt. Erschwerte das Atmen. Als eine gefühlte Ewigkeit später manche begannen Verschüttete auszugraben oder Feuer zu löschen, hörten sie ein fürchterliches Getöse und mit gewaltiger Macht fegte ein starker Wind über die Stadt und wirbelte Holz, Gerät und Leichen umher.
Doch ein Draspiat fürchtet den Tod nicht. Diese Tradition war noch immer ein ungeschriebenes Gesetz in der Stadt. Und so ging die Hilfe weiter. Manche flohen wohl aus der, wie es schien von den Göttern verdammten Stadt. Feiglinge. Ausländer. Die tapferen Draspiaten blieben.
Wie verwundert waren sie wohl, als sie die dunkle Wand aus Wasser und Land bemerkten, die sich haushoch auf die Stadt zu schob, die keinen Hafen besaß und nicht einmal an der Küste gelegen war. In diesem Moment mögen die Draspiaten wohl doch ihr Heil in der Flucht gesucht haben, doch wurden sie hinfort gespült, wie das Meiste ihrer Stadt. Der Heimat der tapferen Krieger.
Es war am Phason, im wachsenden Phygerion, dem 3. Tag des 5. Monats. In der 2. Stunde vor Mittag. Zum ersten Mal in der Geschichte war Draspon gefallen.

Der Tag war noch nicht alt und Tertemes lag noch im Schlaf, bis auf die Priester im Tempel des Asiranas, die das heilige Purpurfeuer hüteten und sich gerade daran machten, den großen Gong zu schlagen, um den Anbruch eines neuen Tages zu verkünden. Es war Phason, im wachsenden Phygerion, der 3. Tag des 5. Monats. In der 6. Stunde vor Mittag, der ersten Stunde des Tages. Die Priester verkündeten mit dem Gong den Anbruch des Tages des Lichts.
Von ihrem Tempelturm aus mag ein Priester, vielleicht auch zwei, im Nordwesten das Licht gesehen haben, das gut zwanzigmal heller strahlte als die Sonne. Sie mögen es als göttliches Omen gesehen haben. Vielleicht haben sie diese Deutung gerade ausgesprochen, als aus dieser Richtung ein heißer Wind wehte und die Roben wie Fackeln entflammte und ihr Fleisch versengte. Die Bäume im heiligen Hain brannten wie Freudenfeuer, in der ganzen Stadt fing es an zu brennen.
Die vor Schmerz und Angst Schreienden erlebten noch das Beben, das wenig später die Stadt erschütterte. Viele Gebäude stürzten ein und begruben jene, die noch lebten. Nur die ältesten, solidesten Gebäude blieben stehen. Wer jetzt ins Freie flüchtete, konnte erleben wie sich in die mit Dreck und Rauch gefüllte Luft der Ascheregen mischte. Ob von den Hustenden, verwirrten Menschen noch jemand den Orkanwind bemerkte, der Trümmer wie Geschosse umherwirbelte, kann wohl niemand bezeugen. Wer immer das Feuer, das Beben, den Wind und die Asche überlebt hatte, den nahm Asaidon, der wütende Gott des Meeres nach mehr als einer Stunde das Leben. Die 25 Meter hohe Welle, die Tertemes verschlag, mag der Gnadenstoß eines gütigen Gottes gewesen sein.
Es war Phason, im wachsenden Phygerion, der 3. Tag des 5. Monats. In der 4. Stunde vor Mittag. Am Tag des Lichts. Tertemes, die heilige Stadt, war nicht mehr.


Der Tag war noch nicht alt, doch in Nexos herrschte längst geschäftiges Treiben. In den Gassen rund um das Hafenviertel torkelten noch letzte Trinkbrüder umher, während geschäftige Herren aus allen Ländern der bekannten Welt sich bereits aufmachten, um in einer der Tavernen ihr Frühstück einzunehmen. In der ganzen Stadt hallte das gepoltere von Ochsen- und Pferdekarren durch die Straßen, denen nur noch eine Stunde lang die Benutzung der Straßen gestattet war.
Von einigen Tempeln her schallte bald der von Gonggeläut begleitete Ruf zum Morgengebet durch die erwachende Stadt. Es war Phason, im wachsenden Phygerion, der 3. Tag des 5. Monats. In der 6. Stunde vor Mittag, der ersten Stunde des Tages. Die Millionenstadt erwachte.
Ein greller Lichtblitz erfüllte plötzlich die Stadt und brachte viele derer, die schon unterwegs waren, dazu verwundert inne zu halten. Die Hafenarbeiter und Seeleute im Südhafen und die Wachen des südlichen Kanaleingangs konnten im Südwesten, für einen Moment, einen grellen Feuerball erblicken, der bestimmt siebzigmal heller leuchtete, als die Sonne es jemals vermochte. Für manchen mag das der letzte Anblick seines Lebens gewesen sein. Noch bevor sich die verwunderten, verängstigten Menschen einen Reim auf das machen konnten, was wohl geschehen war begann ihr Ende, drängte ein heißer Wind auf die Stadt zu. Die Kleidung der Menschen fing Feuer und verschmolz mit ihrer brodelnden Haut. Bäume fingen Feuer. Das Glas fiel heiß tropfend von den Fenstern herab. Nur wenige mögen noch erlebt haben, wie die Erde wütend zu zittern, zu beben begann. Binnen weniger Augenblicke stürzten die alten erhabenen Tempel genauso ein wie die maroden Mietskasernen oder die weitgerühmten Stadtmauern. Ein Durcheinander aus Trümmern, Feuer und Schreien. Als nach kaum mehr als einer Minute Asche herabzuregnen begann und sich als dickes Leichentuch über die größte Stadt der Welt legte, konnte sie kaum noch ein menschliches Schreien und Rufen ersticken. Die Menschen waren schon längst verstummt. Der folgende Orkanwind, der die noch immer aufragenden Trümmer wie Laub herumwarf und die Asche zum Teil wieder fortwehte, hätte den Überlebenden die grausam verbrannten Leichen, die kaum noch als Menschen zu erkennen waren, gezeigt.
Eine halbe Stunde später, von keinem Menschen mehr erblickt, raste eine fast siebzig Meter hohe Welle auf die in Trümmern liegende Stadt zu, um dieses Bild des Grauens von der Welt zu tilgen.
Es war Phason, im wachsenden Phygerion, der 3. Tag des 5. Monats, noch immer in der 6. Stunde vor Mittag, der ersten Stunde des Tages. Die Millionenstadt war verschwunden.